La luna llena con gajos negros se desplomó en el área y quedó flotando, dando saltitos en cámara lenta sobre el punto del penal, incitando a la transgresión.
Gol, pensó.
Gol, hasta se le escapó el susurro cuando se dio cuenta, al primer vistazo, que estaba solo, que llegaba antes que nadie.
Gol, le corrió una gota de sudor helado cuando espió al arquero, una estatua en puntas de pie, en el medio del arco.
El partido estaba por terminar. “Última oportunidad”, habrían dicho los relatores en el momento del centro, pero no había relatores; casi no había gente: dos mil personas con suerte, un diez por ciento del estadio, cancha chica, equipos chicos, partido de compromiso sin expectativa de título ni angustia de descenso, final de campeonato, mitad de tabla, domingo del montón.
Gol, pensó y sabía que, si lo hacía, iba a romper algo más que el marcador en blanco.
Gol, el primero después de casi diez años de primera y trescientos cuarenta y tres partidos oficiales.
Acomodó el cuerpo y dio el paso al frente cuando la luna llena de gajos negros pegaba otro saltito sobre el pasto desparejo. La tenía servida, entregada y sólo faltaba el último impulso. Cerró los ojos y le dio con bronca, con la cara externa del botín derecho, arriba al ángulo izquierdo de la estatua.
Apenas alcanzó a ver cómo se inflaba la red en la carrera hacia el túnel con el brazo levantado y la boca llena de gol. De primer gol, de último gol.
Nunca más arbitró un partido.

EXTRAÍDO DE: Corazón y pases cortos. Cuentos futboleros: Colihue, 2002, p.9